Вот сколько лет живу, а до сих пор не знаю, как правильно называть девушку, которая пишет стихи.
Поэтка
Я выше не читал, но так-то поэтесса))) Поэтка - фу такой быть)))) Всем доброе утро))) Поскольку, я как Лё Ша проспал 12 часов воподряд))) И чувствую, что мое воспаление перестало воспаляться) то надо что-нибудь написать умное, ну, например:
Поэткой можешь ты не быть, Ты поэтессой быть должна, Чтоб рифмой сердце веселить И сиськой радовать мой глаз...
Кто не согласен - не поэт, Спросите Пушкина хотяб Он есть великий предок наш По части сисек был мастак...
Мотаем жизни картинки Как ,старую кино плёнку Мелькают Наташки, Иринки Не забываем Алёнку Что выпито ,с кем и когда Кто выщелкнул коренные Туманом покрыли года Деяния –те, и иные Зажили на сердце рубцы Как и на пухленькой тушке Вот раньше мы были бойцы Сейчас- арлекины. Петрушки. Мотаем цветное кино От финала к началу Причалить шхуна давно Не может к родному причалу Истина на дне пузыря Самогона или текилы На плёнке всё было не зря Ещё далеко до могилы
раунд
Еще далеко до заката, Но полнятся наши альбомы. В них бравые в форме ребята, И стены родимого дома.
Меж разных сушеных настурций Артистов улыбки известных, Пытались мы так улыбнуться, Что было не просто, коль честно.
А вот наши мамы и папы, Серьезные делают лица. И верят, внутри аппарата И впрямь живет некая птица.
Застолья, где семьи огромны, Друзья обнимаются крепко. Порой мы листаем альбомы, Эх, жаль, это делаем редко!
Еще далеко до заката, Вокруг все давно по-другому. Но мы в душе те же ребята. Чьи фотки хранят те альбомы.
РАУНД
Фото альбомы бабушек и мамы. Избавиться не поднимается рука. Ушедшей жизни панорама Связь между прошлым-будущим тонка . Листаю, и эмоций вспышка Мелькнёт средь незнакомцев милый силуэт То улыбается Отец- мальчишка Здесь Маме скоро будет двадцать лет Эмоции, застывшие на кадре Улыбки. Грусть. Недоумение. Восторг. Какие то фальшивы, как в театре Иные холоднЫ, как леденящий морг. Храню, зачем то старые альбомы На снимках лица, те ,которых нет И вопрошают молча: Кто мы? Но не кому, дать на вопрос ответ. И мы уёдём ,за нашими родными. Оставил электронный след и был таков. На гаджетах, в забытых папках сгинет Прошедшей жизни несколько "гигов"
Мотаем жизни картинки Как ,старую кино плёнку Мелькают Наташки, Иринки Не забываем Алёнку Что выпито ,с кем и когда Кто выщелкнул коренные Туманом покрыли года Деяния –те, и иные Зажили на сердце рубцы Как и на пухленькой тушке Вот раньше мы были бойцы Сейчас- арлекины. Петрушки. Мотаем цветное кино От финала к началу Причалить шхуна давно Не может к родному причалу Истина на дне пузыря Самогона или текилы На плёнке всё было не зря Ещё далеко до могилы
раунд
Еще далеко до заката, Но полнятся наши альбомы. В них бравые в форме ребята, И стены родимого дома.
Меж разных сушеных настурций Артистов улыбки известных, Пытались мы так улыбнуться, Что было не просто, коль честно.
А вот наши мамы и папы, Серьезные делают лица. И верят, внутри аппарата И впрямь живет некая птица.
Застолья, где семьи огромны, Друзья обнимаются крепко. Порой мы листаем альбомы, Эх, жаль, это делаем редко!
Еще далеко до заката, Вокруг все давно по-другому. Но мы в душе те же ребята. Чьи фотки хранят те альбомы.
РАУНД
Фото альбомы бабушек и мамы. Избавиться не поднимается рука. Ушедшей жизни панорама Связь между прошлым-будущим тонка . Листаю, и эмоций вспышка Мелькнёт средь незнакомцев милый силуэт То улыбается Отец- мальчишка Здесь Маме скоро будет двадцать лет Эмоции, застывшие на кадре Улыбки. Грусть. Недоумение. Восторг. Какие то фальшивы, как в театре Иные холоднЫ, как леденящий морг. Храню, зачем то старые альбомы На снимках лица, те ,которых нет И вопрошают молча: Кто мы? Но не кому, дать на вопрос ответ. И мы уёдём ,за нашими родными. Оставил электронный след и был таков. На гаджетах, в забытых папках сгинет Прошедшей жизни несколько "гигов"
Фото альбомы бабушек и мамы. Избавиться не поднимается рука. Ушедшей жизни панорама Связь между прошлым-будущим тонка . Листаю, и эмоций вспышка Мелькнёт средь незнакомцев милый силуэт То улыбается Отец- мальчишка Здесь Маме скоро будет двадцать лет Эмоции, застывшие на кадре Улыбки. Грусть. Недоумение. Восторг. Какие то фальшивы, как в театре Иные холоднЫ, как леденящий морг. Храню, зачем то старые альбомы На снимках лица, те ,которых нет И вопрошают молча: Кто мы? Но не кому, дать на вопрос ответ. И мы уёдём ,за нашими родными. Оставил электронный след и был таков. На гаджетах, в забытых папках сгинет Прошедшей жизни несколько "гигов"
Фото альбомы бабушек и мамы. Избавиться не поднимается рука. Ушедшей жизни панорама Связь между прошлым-будущим тонка . Листаю, и эмоций вспышка Мелькнёт средь незнакомцев милый силуэт То улыбается Отец- мальчишка Здесь Маме скоро будет двадцать лет Эмоции, застывшие на кадре Улыбки. Грусть. Недоумение. Восторг. Какие то фальшивы, как в театре Иные холоднЫ, как леденящий морг. Храню, зачем то старые альбомы На снимках лица, те ,которых нет И вопрошают молча: Кто мы? Но не кому, дать на вопрос ответ. И мы уёдём ,за нашими родными. Оставил электронный след и был таков. На гаджетах, в забытых папках сгинет Прошедшей жизни несколько "гигов"
раунд
Не части только)) Мне по дому дела нужно делать и на основную тему писать)) Ты тоже, кстати, пиши))
Прячутся хитрые воспоминанья Первой любви и не первой любви. Мы прилагаем большие старанья, Чтобы стирались скорее они.
Если любовь та была неудачной Сердце рвала на большие куски. Или изменой коварной, тем паче, Те окропила былые деньки.
Мы презираем объекты страданья, И тут уж видим в любом недочет. Глупой ошибкой считаем свиданья, Или, не дай бог, в постели полет.
Но невозможно стереть подчистую. Это умеет всегда вылезать. И вспоминаешь тогда поцелуи, И коль случилось, постель и кровать.
Это что-то новенькое. Приму на вооружение. - Жена, жди намёка!!! - Ты мне уже вторую неделю намёк обещаешь...
Это сообщение отредактировал blinchik - 12 сен 2026 в 10:16
Стихи рождаются из сора, Из хлама, вброшенного в сеть, Когда уставший от запора Поэт не хочет больше петь, А хочет тихо, без скандала, Прикрыть брешь совести стихом, Чтоб ежедневная усталость Не поминала ИЗБИРКОМ.
В них каждый штрих — как взмах рапиры, И каждый образ — как капкан. Мы все — заложники эфира, Где каждый строчке — капитан. Намек на то, что рифма — дело Сплошной изнанки и труда, И что душа окаменела Устала раз и навсегда.
Там, меж строк, скользит ухмылка: Мол, кто писал — тот понимал, И строчка каждая — бутылка, Что из кладовки не достал, Всю водку вижу осушили, Забыв про совесть и устав. Ну, как вам строфы? Погрешили? Иль скажете, что я не прав?
Это сообщение отредактировал ЧерныйПьеро - 12 сен 2026 в 10:06
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии. Авторизуйтесь, пожалуйста, или зарегистрируйтесь, если не зарегистрированы.
3 Пользователей читают эту тему (1 Гостей и 0 Скрытых Пользователей)
yaplakal.com