Долг

Привет всем! Это первый пост, так сказать, проба. Знаю, что из разряда "мне не хватает внимания...", но вдруг кому да понравится.

- Родная, сегодня двадцатое...
- Да, конечно, иди. Я жду тебя.
Жена грустно улыбается. Все-таки она у меня умница. Накидываю куртку, натягиваю перчатки, треплю волосы на голове сына Ромки и выскакиваю на улицу. В лицо тут же острыми коготками впивается мороз, после квартирного тепла от него вздрагиваю и, невольно ускоряя шаг, добираюсь до салона авто. Приятная кожа руля ласкает руки, негромко играет музыка, весь облик игрушки за пару сотен тысяч евро призывает показать, что ты - хозяин жизни, так же как и роскошная квартира в центре, да и все остальные вещи.
С низким рыком авто перемалывает снег под колесами, толкая серебристый корпус все дальше в ночь по ежегодному маршруту. Людей на улицах совсем немного, в этот вечер все стараются поскорее добраться домой, отогреть тело горячим чаем и душу теплой беседой с родными.
Вот и ларек Клавдии Ивановны. Не глуша машину, забегаю, меняю роскошный букет на деньги и лишь усмехаюсь, замечая завсегдашний вопрос в глазах продавщицы. Дальше, дальше в путь.
Вот и самый тяжелый момент в году. Только почему возле креста стоят двое людей? Я выдыхаю морозный воздух, подхожу к могиле. Не глядя ни на кого, кладу букет, шепчу: "Ну, здравствуй, братишка..." Поворачиваюсь к Светлане Ивановне, становлюсь на колени и опускаю голову, в ожидании привычного уже "Ирод ты проклятый, из-за тебя все...", но натыкаюсь лишь на молчание. Взгляд, брошенный вверх, перехватывает крепкий седой мужчина. Отец Ромыча? Но он же пропал без вести еще в Афгане!?
- Из-за него говоришь? - негромко роняет он.
Светлана Ивановна лишь кивает.
- Встань, сынок, - говорит, и тут же продолжает. - Запомни, мать, не из-за него, а за него. Как и за меня.
Крепко меня обнимает, и молча уходит. Светлана Ивановна смотрит на меня виновато, потом робко и грустно улыбается. Я возвращаю улыбку, по щеке, обжигая на морозе, бежит слеза. Вечер обретает краски, закатное солнце освещает ворота военного кладбища, и не так ноют шрамы от пуль чеченских бандитов... а дома меня ждет жена, и сын, который, как и тот, чье имя он носит, растет Человеком и настоящим Мужчиной...
© neimour