Дым повис в комнате, словно уже тысячу лет в ней не было ни единого движения. Тусклый свет угасающего солнца едва пробивается сквозь плотные шторы. Старый, похожий на обросшего мхом кита,диван. Одно тело уже не подаёт признаков жизни. Другое в кресле. Грязный шприц на полу. И блевота в дальнем, самом тёмном углу. Вглядываешься в неё, а она улыбается в ответ. Обрывки мыслей, клочки воспоминаний. Единственный тёплый момент в моей никчёмной жизни...
Она сияла
О боги! Как же больно смотреть на тебя,быть частью утренних теней понедельника. Убивать тебя в себе весной,воскрешать тебя летом, летать вместе с июньским пухом. Почему так больно в 13 -ть? Стюардессы не обслуживают упавших с облаков. Твоя ненависть - меч ангельский. Пруд надевает черные перчатки Земля делает подсечку под ноги. Твоими словами говорят пажи. От них пахнет табаком и спермой. Пальцы небес собирают в горсть твоих подруг,ведут твои армии.
Хрип из переполненного героиновой пеной горла. Тело ещё шевелится в последних судорогах бесполезности. Умирание без воскрешения. Неспасённые души уже ждут в своей гремящей стонами обители. Тянутся костлявыми ручонками к желеобразному отростку, что некогда звалась душой. Глаза вылезают из орбит. Но я помню...
Умножаемые треугольники Писем Чорту. Сожженные желтые... Пьеса для пустоты. Песенка лихорадки удушливой ночи. Сказки ламповых телевизоров. Маленький герой внутри толкается в живот ножкой. Моя любовь нелепа, как хуй уличного голубя. Знаешь,я все же убил твоего беленького милого...зарезал как свинью у его офиса. Он ведь самый красивый ..да? Твои бесконечные коты, мои мертвые собаки.. 2:0 Улицы врут. Отмотанное назад время возвращает прежний винтаж городу. Тебя еще нет здесь. Я стою один. Он еще не придумал людей. Твою джинсовую свиту. Только грязное утро. Он еще не изобрел боль. Он не придумал тебя. Твой фиолетовый свитер. Твои сигареты. Твои тринадцать... Твоих ебырей. Но он уже придумал печаль в элегантных девичьих пальцах,чуть красноватых от первых морозов. Дом с железной решеткой лифта и высокие потолки. Ты недосягаема и там. Улицы больше не выводят к тебе,только к пивным. Злость, излитая в стаканы,любовь выпитая. Я закопал язык в лесу. Не говорю о тебе. Мое лицо на школьной фотографии закрашивают красивые пальцы. Пятьдесят восьмая. Мой красивый московский палач в домашних уютных тапках.
Я снова упал с облака. Глубже некуда. Прямиком к тебе. В глубину невысказанных чувств. Без них мы- всего лишь пустые задницы неразродившихся тараканов. Экзистенциальная бессмысленность смерти от передоза. Крокодиловы слёзы, расплавившие вены. Я уже близко.
Кто-то выбирает падать. Ощущать свободный полёт, но не все понимают, что заканчивается падение глубоким пике. А приземление сулит только боль и смерть. MiguelBarbuda
Цитата
Суббота, вечер. Народ отдыхает. Читать жёсткие кревасы не время, похоже. А когда время? Никогда...
И это правильно. Но всё же читать нужно... Как-то так Это сообщение отредактировал СанькаДуб - 1 фев 2014 в 16:42
Грязный шприц на полу. И блевота в дальнем, самом тёмном углу. Вглядываешься в неё, а она улыбается в ответ.
Я видел что делают наркотики с людьми. Не хочу видеть еще раз.
Цитата
Сказки ламповых телевизоров.
За это - Спасибо.
Цитата
Я снова упал с облака. Глубже некуда.
Если упасть с облака, где .... "Какая, в сущности, смешная вышла жизнь Хотя, что может быть красивее Чем сидеть на облаке и, свесив ножки вниз, Друг друга называть по имени"
сильно, красиво, и хер пойми о чём. забористый такой коктейльчик, "Обед нагишом" мутным вибрирующим пятном поднимается из пускающих к поверхности маслянисто-чёрные пузыри глубин моей памяти, и грязным спрутом наползает на солнце...
Из кинофильма "Мне не больно" Агата Кристи - Позови меня небо
Между прошлым и новым заблудиться так просто, Между прошлым и новым непростые вопросы, Непростые ответы. Я скитался небрежно, Я искал тебя, где ты? Был мой мир безутешен. Я ломал его стены, истребляя надежды, Ополаскивал кровью золотые одежды. Одиноко и слепо умирал без любимой, Мне казалось, что небо обо мне позабыло.
Позови меня небо, удиви меня правдой. Я конечно не первый кто летал и кто падал. Ты как будто нарочно, ты со мною играешь, Потому что всё помнишь, потому что всё знаешь. Позови меня небо... Позови меня небо...
Я нашёл все вопросы я нашёл все ответы, Всё любимая просто это ты моё лето, Это ты моя осень это ты мои звёзды, Это ты рассказала что бывает не поздно.
Это сообщение отредактировал Френки - 2 фев 2014 в 04:54
Наркоманы всегда найдут себе оправдание, ваш персонаж от неразделенной любви мается, кто то от жизни тяжелой, короче сотни причин оправдать свою слабость и невозможность завязать. Фрэнки, у меня к вам вопрос, как можно такой текст писать вдвоем? Ваши словесные вензеля не мешали друг другу?
Френки у вас получилась такая яркая ширма что я только после второго прочтения увидела историю любви) А первое впечатление, наркоманы и их глюки. О как)
Френки у вас получилась такая яркая ширма что я только после второго прочтения увидела историю любви) А первое впечатление, наркоманы и их глюки. О как)
Может от настроения или человека зависит? Я после первого прочтения увидела любовь и одиночество.
Я в жизни только раз влюбилась вот так, до боли, до безумия. Мы оба знали что ничем это все не закончится, все было так... Хрупкое все было. И после разрыва отношений было мне аццки хреново. А сейчас вспоминаю с улыбкой и с оттенком светлой грусти, и с одной стороны жаль что ничего не получилось, а с другой стороны я счастлива что была в моей жизни вот такая безумная любовь)))
Не люблю такую стилистику. Ужасно не люблю. "Стихотворение-порыв". И тему эту тоже крайне сильно не люблю по личным причинам.
Но. Рассказ прочитан и вот мое мнение абстрагируясь от вышесказанного. В данном случае рассказ балансирует в шаге от "совсем не нравится". Слишком много алогичных эпитетов - всех этих "стеклянных кирпичей" и "лилового мороженого". Такое ощущение что часть этих эпитетов появилась в финальной правке "для красивости и так сказать завершенности стиля" в ущерб чему-то, что было написано в первоначальной фантазии. Полет мысли ясен, вызывает отторжение своим бессвязным бредом, но вместе с тем доставляет ощущение полета в бездну, в колодец из которого нет возврата. Это вышло удачно. Если бы не те самые "свинцовые дирижабли твоих рук". Подобный рассказ должен считываться как порыв ветра, как ведро холодной воды на голову. А у меня при чтении было ощущение что мне это ведро заливают кружками за шиворот. Вот собственно что я хотел сказать по этому поводу.
PS Надеюсь я не был слишком жесток по отношению к авторам?
Простите меня, но эта фраза все портит.... А психоделику спутанного сознания вплетается отдельная (не автора) боль.... ...Либо - плохой перевод... А в целом - неплохо...
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии. Авторизуйтесь, пожалуйста, или зарегистрируйтесь, если не зарегистрированы.
1 Пользователей читают эту тему (1 Гостей и 0 Скрытых Пользователей)
yaplakal.com