Дом - милый дом.

Тёплая, летняя ночь. Я вышел из офиса, такого прохладного и уютного, но очень надоедливого. Рабочий день давно закончился, идти домой не хотелось, потому просидев четыре часа на модном форуме и окончательно утомившись от флуда и флейма подростков-юзеров, наконец-то выключил компьютер. Напоследок мигнув зелёненькой лампочкой, отрубился монитор.

Мне никогда не нравилось английское выражение «Дом – милый дом». Было в нём что-то сахарно-приторное, даже тошнотворное. Дом для меня – это что-то большое, находящееся за шумным мегаполисом, где-то возле речки, по берегам которой растёт небольшой, но всё же лес. Домом нельзя назвать мою квартиру, эту коробку из бетонных блоков, обклеенную навороченными обоями и обставленную мебелью. Это не дом, не моя крепость – это жилище, место для ночлега. Но, тем не менее, ключи от дома и офиса покоились на брелоке с надписью «Home – sweet home», подаренном сотрудниками в день рождения.

Я шёл к себе домой, неохотно, с напрягом, но шёл. И специально, словно оттягивая неминуемый процесс возвращения, брёл еле-еле по пустынной, едва освещённой улице. Никто не ждал меня там и никому я там не нужен.

- Закурить не найдётся? – из тёмной подворотни вынырнул низенький, но довольно плотный типчик в спортивном костюме и бейсболке, натянутой почти на глаза.
- Не курю, - бросил я, и не оборачиваясь побрёл дальше.
- Э-э! – его голос заставил остановиться. – Деньги давай!
- Отстань.
- Ты чё, не понял? Деньги гони, лошара!
- А то что? – такого вопроса он не ожидал…





Блин, как я его отметелил! Кастетик как родной ему в зубы вошёл. Та-ак, скока тут у ниво? Опаньки, ге-ге, намана! Кошель нах, баблосы в карман. Ключи тоже нах, а вот брелочек можно оставить. Вроде не из фуфловых. Теперь можно двинуть и на дискарь. С девками потусить, погонять малолеток и набухаться текилки в дрова. Потом ломануться к корешкам со шмарой и оттянуться.

Ну шо тут? Фейс-контроль? Мыку попроще, кастет сныкан надёжно, шмон не поможет. Чё? Чой-та? Кто эта рожей не вышел? Я? Да не гони, братело, пусти на тусу!

Твою… Даже сжал в кулаке брелочек, так хотел зафигарить по этой толстой роже. Ну а теперь чё? Куда ломануться? Домой? Да ну нах! Предки опять на уши насядут, будут учить жить и всё такое. Опять начнутся наезды, типа чё за ум не возьмёшься, чё так долго шатаешься. Не, только не домой. Фигли там делать? Не, только не домой.

Эй, лысый, подь сюда, дело есть…





Эти гопники совсем попухли. Мочить козлов надо. Мочить безжалостно, без сожаления, очищая расу от генетического мусора. Скоты! Интересно, я его убил? Перо неглубоко вроде вошло. Хрен с ним, урок преподан. Выживет, расскажет остальным.

Сходняк через часик, а потом рейд по городу. Берцы туго сжимают лодыжку, которую подвернул неделю назад, убегая от омоновцев. Тогда еле смотались, спрятавшись у брата. Боль едва чувствовалась, но уже привык к ней.

На память об этом уроде подобрал брелок, который выпал у него из руки. Там что-то написано не по-русски. Кажется что-то про дом. Хм. Дома я не появлялся где-то неделю. Просто не появлялся. Делать там нечего. Вечно пьяные отец и мать. Ненавижу свой дом. Не хочу туда, не хочу даже походить к подъезду, не то что подниматься на пятый этаж. Ненавижу…

Брелок вылетел из руки и упал возле бордюра. В серебряном свете луны отражалось лишь "Home - sweet home".

© Писдобол
Это сообщение отредактировал Писдобол - 22 мар 2006 в 13:38