Доченька, про детишек

Первая фотография. Чёрно-белая, качество практически никакое – зато сам снимал, проявлял плёнку, печатал снимки в ванной комнате с завешенным окном. Месяц от роду, мордочку практически не видно в пелёнках-чепчиках. Маленький смешной человечек. Господи, пятнадцать лет прошло, а Сергей помнил эти счастливые дни отчётливо, как будто всё было вчера. С нежностью и трепетом брал на руки маленькое тёплое тельце, бережно носил по комнатам.

А здесь ей три года. Фото уже в цвете. В детском садике, с какой-то непонятной игрушкой. Платье в цветочек, ободранные коленки. Как-то уезжала на месяц к бабушке с дедушкой, встречал её, чуть не заплакал… а она так спокойно: «Папа?» - и ноль эмоций. Умилился до слёз.

Первый раз в первый класс. Белые бантики, огромный букет. Мы, родители, рядом. Нарядные, как будто сами в школу идём. В её глазах ожидание чего-то нового, в наших – грусть. Вырос ребёнок. Эх, блин, это разве вырос.

Девять лет (или восемь?). На море. Отличное фото, вода прозрачная, каждый камешек видно. Длинные волосы, веснушки, хитрая мордашка. Красавица!

А дальше… Сергей бросил пачку фотографий на стол. Дальше неинтересно. Девочки вырастают, забивают на учёбу, на родителей, встречают любовь-морковь на всю жизнь (великовозрастный недоучившийся пэтэушник, которого не взяли в армию по причине умственной инвалидности). Потом не ночуют дома. Потом говорят, что уйдут к нему, единственному и неповторимому. Потом говорят, что родители в жизни ни хрена не понимают, жить нужно для себя и сегодняшним днём. И вообще, я залетела. Дайте денег на аборт. В неполные, сука, шестнадцать лет. А потом…

«Растут дети, - подумал Сергей, закуривая. – Где моя любимая доченька? Ведь эта сука, которая лежит на полу с простреленной головой, не моя дочь. Уже нет. Как там, у классика? Я тебя породил, я тебя и …»

Он выстрелил в голову другу-дебилу, который тихо стонал в луже крови с отстреленными яйцами, прекратив его мучения. Подумалось, что контрольный выстрел не очень-то вяжется с состоянием аффекта… «Хотя, какая теперь разница?» – устало подумал Сергей, касаясь виском холодной стали дульного среза.

© Шайсман, 2006