Ходовой товар, буквы

Незнакомец возник перед Борисом Петровичем так внезапно, что он даже вздрогнул: тот появился словно из ниоткуда. Во второй раз он вздрогнул, когда незнакомец заговорил, но его испугал не голос, не интонация, а сама суть сказанного. Незнакомец деловито предложил пенсионеру, оглядев его с головы до ног:
- Здравствуйте. Перейду сразу к делу. Вы не продадите мне свою смерть?
Борис Петрович обалдело переспросил:
- Простите, что?!
- Смерть, – уверенно бросил незнакомец.
- Как?! – с хрипом выдохнул старик, облизнув пересохшие губы. – Прекратите надо мной издеваться, молодой человек! Я стар и болен, и такие шутки считаю неуместными.
И Борис Петрович полез в карман за валидолом.
- Типичная реакция. Было бы странно, если бы Вы повели себя как-то иначе! – со знанием дела сказал незнакомец, доставая сигарету и прикуривая. – Сердце заболело?
В его взгляде читалось искреннее участие. Борис Петрович ничего не ответил, пытаясь дрожащими руками открыть пузырёк.
- Позвольте, я, – он взял лекарство, но, вместо того, чтобы открыть пузырёк, щёлкнул пальцами. Борис Петрович открыл было рот, чтобы сказать что-нибудь резкое, но внезапно осознал, что боль исчезла. Он зачарованно посмотрел на незнакомца и спросил:
- Кто Вы?
- О, это довольно трудно объяснить, – несколько высокомерно протянул тот, выпуская со смаком дым. – Вообще всё понемножку. Врач, художник, строитель, учитель, водитель, писатель, военный… всё не перечесть. И временами покупатель и продавец. Иногда попадаются забавные вещицы…
И он усмехнулся.
- И что же Вы продаёте? – спросил Борис Петрович, пристально разглядывая незнакомца. Тот, казалось, был больше занят дымом, который он выпускал поочерёдно то колечком, то струёй. Это был высокий мужчина в тёмно-сером костюме, брюнет, с проседью в густой шевелюре, загорелый, с морщинистым лицом. На левой руке у него красовались красивые часы жёлтого металла, на рукавах белой рубашки вместо пуговиц были запонки такого же вида. На вид мужчине было около шестидесяти. Но самое примечательное, что у него было – это его глаза. Карие, большие, широко посаженные, с необыкновенным выражением. В них читалась какая-то сильная грусть и Знание. Таких глаз Борис Петрович не видел никогда в жизни, за все свои восемьдесят семь лет. Это были глаза очень старого человека, знавшего о жизни если и не всё, то почти всё. Старик прекратил свои изыскания и запоздало сообразил, что пауза затянулась, и скорее всего из-за него. Мужчина уже докурил сигарету и иронично смотрел на него.
- Ну что, какие последуют выводы? Или осмотр ещё не закончен? – с той же иронией спросил незнакомец. Голос у него был звонкий, молодой, приятный тенор.
- Извините, - стушевался Борис Петрович.
- Ничего-ничего! – поспешил тот успокоить собеседника. – Это тоже вполне стандартное поведение. Я это видел тысячи раз.
- И у Вас тысячи смертей? – спросил Борис Петрович.
- Что-то около половины того. Может чуть больше, – был неторопливый ответ.
- Но зачем Вам столько? – допытывался пенсионер.
- Это очень ходовой товар. На него всегда есть и спрос, и предложение.
- Но как можно купить смерть? Ведь это невещественно! – воскликнул Борис Петрович.
- А вот тут Вы ошибаетесь! – посерьёзнел незнакомец. – В мире нет ничего невещественного. Если Вы что-то не можете пощупать, это не значит, что это нельзя забрать. Надо просто уметь.
- И Вы умеете? – восхищённо спросил пенсионер.
- И не я один, – подтвердил мужчина и перешёл на деловой тон. – Но мы отвлеклись. Итак, Вы уже вполне освоились. Я предлагаю Вам сделку: Вы продаёте мне свою смерть за сто тысяч рублей, сделка не расторгается, цена не меняется, Вы никому ничего не рассказываете.
- Простите, а можно один вопрос? – спросил старик.
- Извольте, - милостиво разрешил незнакомец.
- Зачем Вам моя смерть? – выдохнул Борис Петрович и внимательно посмотрел мужчине в глаза.
- Хм, - издал неопределённый звук незнакомец и в свою очередь тоже посмотрел в глаза старика. – Сколько раз я видел этот взгляд и слышал этот вопрос! – сказал он после небольшой паузы.
- И всегда одно и то же выражение лица и одна и та же интонация. На разных языках, в разные времена, в разных обстоятельствах… и всегда одно и то же. Причина же проста до банальности: смерть – это, как я сказал ранее, очень ходовой товар. На неё всегда есть и спрос, и предложение. И всё это за огромные деньги!
- А Вы её потом продадите? Поинтересовался Борис Петрович.
Мужчина не ответил и стал выжидательно смотреть на него. Старик помялся и произнёс:
- Хорошо, я согласен. Я продаю свою смерть.
- Отлично! – оживился мужчина. – А теперь произнесите следующее: «Даю и подтверждаю своё согласие на отказ от смерти и предаю её в собственность другому человеку».
Борис Петрович послушно повторил сказанное.
- Превосходно! – одобрил мужчина. – Вот Ваши деньги.
Он сунул руку во внутренний карман и вытащил пачку сторублёвок.
- Будете пересчитывать?
- Нет. Я Вам верю, – поспешно бросил старик, пряча деньги.
- А вот это бывает нечасто, - заметил мужчина. – Ну, что ж, поздравляю. Вы сделали хороший выбор.
- А бывает плохой выбор? – поинтересовался Борис Петрович.
- Бывает правильный выбор, - выделяя интонацией прилагательное, сказал мужчина.
- А разве жить вечно неправильно? – удивился старик.
- Когда как, - уклончиво сказал незнакомец и пошёл прочь.
Борис Петрович постоял немного и обернулся, желая ещё раз взглянуть на странного типа, который только что купил его смерть. Того нигде не было. «Ну и чёрт с ним!» - подумал старик и побрёл домой, размышляя, на что потратит деньги.


Город жил своей обычной жизнью. Деловито сновали туда-сюда машины, шли куда-то озабоченные своими заботами люди, ветер лениво шевелил листву. Всё казалось уместным: и рекламные стендеры, и вывески, и урны. Только одно не вписывалось в этот заурядный пейзаж. По улице медленно, согнувшись чуть ли не до земли, в старой оборванной одежде брёл неухоженный старик. Все брезгливо сторонились его, но ему ни до чего не было дела. Вдруг рядом с ним кто-то сказал:
- Здравствуйте, Борис Петрович! Вас не узнать.
Думая, что обращаются к кому-то другому, тот продолжил путь.
- Борис Петрович!
Нет ответа. Кто-то потряс старика за плечо и снова повторил:
- Здравствуйте, Борис Петрович!
- Вы наверно ошиблись. Никто не может меня знать, - выдавил из себя старик.
- А я думаю, что знаю. Вижу, Вы сильно поистратились после нашей последней встречи. Вы что, сожалеете о сделке?
Старик вскинулся. Перед ним стоял тот, кто купил его смерть. Он тут же схватил его и стал трясти, повторяя, как сумасшедший:
- Верните мне мою смерть, прошу Вас, верните мне мою смерть, умоляю Вас, заклинаю: верните мне мою смерть!
- Успокойтесь, почтеннейший! – участливо сказал незнакомец. – Что случилось?
Старик потупил взгляд.
- Я совершил страшную ошибку. Сначала я пережил жену, потом детей, потом внуков, когда дело дошло до правнуков – я пытался покончить с собой, но ничего не выходило! Я уже сбился со счёта, сколько лет я прожил, умоляю Вас, верните мне мою смерть! – и он с надеждой посмотрел на незнакомца. Тот сделал задумчивый вид и, помолчав немного, сказал:
- Что ж, можно и продать. Извините, Вам какую?
- Как какую!? – воскликнул старик. – Мою!
- Это невозможно, - отрезал незнакомец. – Вашу я уже продал.
- Как «продали»? – с ужасом спросил старик. – А как же теперь быть?
- Очень просто: купите другую. У меня отличная коллекция. Вы как хотите умереть?
- Быстро. Очень быстро, - просяще сказал старик.
- Что ж, можно быстро. Сегодня у нас что? Понедельник, кажется. Сейчас посмотрю, - незнакомец вытащил из кармана календарик. – Да, понедельник. Как насчёт среды? Автомобильная авария. Собьёт сразу насмерть. Раньше, извините, ничего нет. Согласны?
- Да, да, согласен! – закачал головой старик. – Сколько стоит?
- Десять миллионов, - проинформировал незнакомец.
- Что-о-о?! – просипел, багровея, старик.
- А Вы что хотели? Качественные смерти дорогие. Ну, если это Вам не по карману… тогда, милости прошу, от старости. В пятницу…
- Согласен! Сколько стоит? – выпалил старик.
- Я не закончил, не перебивайте. В пятницу через семьдесят лет. Остановка сердца.
- Вы с ума сошли! – воскликнул старик.
- Могу уйти, - равнодушно сказал незнакомец.
- Нет-нет, стойте, я согласен. Сколько?
- Смешная сумма: сто рублей.
Старик стал лихорадочно выворачивать карманы.
- Вот, возьмите, - протянул он деньги.
- Здесь не хватает, - сказал незнакомец, даже не взяв деньги. – Пяти копеек.
- Подождите, я сейчас, я попрошу, мне дадут … - затарахтел старик.
- Извините, Борис Петрович, мне недосуг наблюдать за попрошайкой. Денег нет – я пошёл.
- Ну подождите же, ну подождите! – заорал старик, хватая незнакомца за рукав. Спустя мгновение его рука была пуста. Он отупело смотрел пред собой, издавая нечленораздельные звуки.
- А… а… ыа… С-сука-а-а-а-а-а-а-а… - наконец смог прокричать он…

©Александр Сандрогайлов
Это сообщение отредактировал Nuzg - 8 июн 2006 в 14:46