Некрофил

Профессия у нас такая. Когда работа есть, пашем с утра до вечера. Часто во время съемок и монтажа бывают ночные смены. И вот как-то раз моя жена (она у меня тоже режиссер) возвращалась с ночной смены монтажа.
Дело было летом, монтажка находилась в помещении гостиницы Орленок, так что вместе с женой свое рабочее место покидали и многочисленные дамы древнейшей профессии. Бывалый бомбила на черной Волге принял сначала жену за одну из ночных бабочек, а когда узнал, что она человек творческой профессии, то долго извинялся, а потом начал разговор по душам.
- Вас мне сам бог послал, - начал он взволнованно. – Вот вы человек творческий, культурный, может, совет мне дадите? Понимаете, я болен. Нет, вы не подумайте, я не пьян. Это я так, чтобы не спать, бутылочку коньяка за ночь уговорил, да и не только чтобы не спать. Это у меня, как лекарство, от нервов. Болезнь-то нервная, психическая.
- Да какая болезнь-то? – начинает нервничать жена.
- Понимаете, - произносит таксист, выдержав тяжелую паузу. – Я – некрофил.
Сказал и замолчал.
Машина мчится со скоростью сто сорок. Светофоры мигают оранжевым. Улицы в 5 утра пустынны, даже милиция спит. На ходу выпрыгивать – бесполезно, только этому маньяку помочь. Убьешься – все равно свое черное дело довершит. Зная из прочитанных и просмотренных триллеров и детективов, что с маньяками нужно попытаться наладить контакт, жена, взяв себя в руки, как ни в чем ни бывало, продолжает разговор.
- Ну, а я-то чем могу помочь?
- Ну вы же из кино, всякое видели. Может подскажите, как с этим жить? У меня ведь через эту болезнь вся жизнь наперекосяк. Жена бросила. Дома не живу. По ночам не сплю…
- Ну а как это у вас началось?
- Да с детства, практически, а уж потом в зрелом возрасте и вовсе… Тянет и тянет… Ничего с этим сделать не могу…
Жена видит впереди светофор с поворотной стрелкой. Думает, на повороте затормозит, буду прыгать, а сама, чтобы бдительность маньяка усыпить, продолжает разговор:
- Ну, а как эта болезнь у вас выражается? Как это происходит?
- Ну как? Встаю утром, позавтракаю и сразу туда в гараж, к ней моей любимой.
- Вы, что их прямо в гараже держите? – спрашивает жена, хватаясь за ручку двери.
- А где же еще машину держать?
- Какую машину?
- Так я ж вам говорю болезнь у меня – я машины больше живых людей люблю. Больше женщин даже.
- А с чего ж ты взял, что ты некрофил? – начинает закипать жена.
- Я немца одного подвозил, он мне книжку дал по психологии. Ребята перевели: некрофил – человек, который любит неодушевленные предметы.
- Некрофил - человек, который трахает трупы, .а любовь к неодушевленным предметам – это фетишизм. Ты, мужик - фетишист.
- Как все-таки приятно с творческими интеллигентными людьми общаться, - обрадовался мужик. - А то бы так и ездил некрофилом.
- Ага, у меня чуть родимчик не случился от твоего разговора по душам. Ты, лучше, вспомни, как ты своей жене свою болезнь назвал.
- Уже не помню, а что?
- А то, - сказала жена и с дрожащими коленками вышла из машины.
- Точно, надо будет позвонить. Кому же приятно с трупоебом под одной крышей жить.
Мужик, газанув, со скрипом шин рванул с места и помчался навстречу своей новой светлой жизни фетишиста.
А жена теперь, если и приходится работать по ночам, то ездит только на служебной машине, или заказывает такси.


samogriz