Начало произведения «Без названия»

Начало произведения «Без названия»
Осколок солнца догорал на горизонте.
Еще не наступила весна, но уже нет того промозглого зимнего ветра. Наоборот, ветерок дует мягкий, теплый… Легонько касался моего лица, рук, играет в волосах….
- Ты теперь не одна – сказал врач – не одна… не одна… - эхом отзывается в моей памяти.
Скамейка удобная. На удивление чистая и не сломанная. Можно откинуться на спинку и немного отдохнуть, посидеть с закрытыми глазами.
«Чужое тело под моим сердцем» - картинка всплыла четко и, как незваная гостья, взбудоражила. Снимок УЗИ выпал из рук. Почему все остальное нельзя вот так же выбросить из жизни? Подняла, отряхнула, положила в сумку. Что мне делать теперь?
Сверху на меня молчаливо смотрели пьяные звезды…. Или это я пьяна? От этой жизни. В домах гаснут последние окна. Неужели я так долго здесь сижу? Надо идти домой.
Луна мягко освещает дорожку. А там, в метрах семи-восьми от меня она поднимается вверх к звездам. А что там?
Шаг. Другой. Я не могу вступить на этот путь. Счет как будто играет со мной. Ну что ж…. Я могу подождать, когда-нибудь я узнаю, что в конце тебя…
Шаг. Другой. Луна как будто улыбнулась. Нет, это уже глюки начались. Луна не живая, а темные пятна всего лишь следы от бесчисленных метеоритов.
- Знаешь, Луна, в этом мы похожи…. Взгляни. Мое сердце тоже изрыто впадинами. Мужчины они ведь как метеорит. Пролетят рядом с тобой, столкнуться, выбьют тебя из колеи и, как ни в чем ни бывало, полетят дальше. А ты сидишь, зализываешь раны…. Они, конечно, затягиваются со временем, но шрамы не убрать….
Шаг. Нога, не дойдя до асфальта, встает на что-то твердое. Другой. Я стою над тротуаром. Мимо меня проходит запоздавший прохожий….
- Эй! Я тут! – не оглянулся, - почему ты меня не видишь? Смотри! Я стою на луче!
- Он не услышит….
Сердце бешено забилось в груди.
- Кто здесь?
- Творец…
- И что же ты сотворил?
- Тебя….
Наверное это все таки я пьяна, а не звезды. У надо же, уже голоса мерещиться. Сама с собой начинаю говорить. Надо идти домой. Лечь поспать.
Шаг. Другой. Я стою над кустами. Ошалело оглядевшись пробую ущипнуть себя…. Ай! Больно! Я над кустами…. Прыжок – луч мягко принимает меня обратно. Шаг влево…
- Не надо….
- Что?
- Я бы на твоем месте этого не делал….
- Почему?
- Высоко. Упадешь – больно будет.
- Хватит меня разыгрывать! Где ты прячешься? За домом? Или в кустах? Да кто ты такой вообще??
-Творец
- А имя у этого творца есть?
- Творец
- Фамилия и отчество те же? – усмехнулась я.
- Иди ко мне.
- А ты где? А то, что-то ручки зачесались от таких фокусов….
- В конце пути.
- Какого еще пути? – нервы уже на переде, слишком много событий для одного дня.
- Ты на нем стоишь
- И что я увижу в конце?
- Меня….
- Зачем?
- Так надо….
Надо…. С детства ненавижу это слово. «Нис съешь морковку. – Не хочу. – А надо!» Ненавижу его…. За то, что до сих пор слово действует безотказно. Ноги сами поднимают меня наверх. Шаг за шагом я возвышаюсь над землей