Последний день без жены

Не спится. Узрев попытки солнышка проникнуть к нам сквозь шторы, понимаешь, - пора идти в садик. Заставить чистить зубки сыну – подвиг. Вдругорядь – ах – порванные перчаточки. Надо зашивать. Ебать мой хуй, я последний раз иголку в руках держал в военкомате в первый попыточный призыв в 18 лет!

Справился, конечно. Зашил так, что теперь проще порвать сына, нежели перчатку.

По дороге сын говорит – а мама приедет, будет кричать опять… И начинает плакать. Посреди дороги! Я спрашиваю, а он мне – папа! Я лишний для неё, она родила Юлю, я теперь никто!

Я успокаиваю, сам чуть не рыдаю, привожу в садик, раздеваю, ухожу, он меня на лестнице догоняет – папа, ну хоть ты не уходи!

Прикиньте, с каким чувством я на работу уезжаю?

Вечером. Привет! Привет, папка! Обнимашки такие, я проверяю строго шею, шарфик как повязан, идём домой.

Приходим.

Лото, монополия – это нужно ему. Картошку с мясом – это нужно мне приготовить. Он кушает. Довольный как слон. И от чувств говорит – папа, а давай с тобой ЁЩЕ РАЗ В ЛОТО СЫГРАЕМ?

А я только охуевший приехал. Его забрал, родного. Поиграл, накормил…
БЛЯ, ну давай!

Играем, я вижу, что у него цифра 43 два раза, он не видит. Подсказываю. Он мне – я сам, не надо. В итоге проигрывает. Я стебусь, он ржёт.
И мы до 9 вечера дурака валяем. Я стебу Лунтика под собирание паззлов.
И утром он не ноет. И на него воспитка не жалуется. И воспитка вообще клёвая старушка. А мама завтра приедет, будет орать, а потом обижаться, и испортит нам всю атмосферу.