Зов предков, или порядок нужен во всем

Самым ярким воспоминанием детства для меня является дедовский подзатыльник. Да не простой, а такой необыкновенно смачный, даже чересчур сочный, невероятно ядреный и в меру посконно-домотканый... Это был настоящий Подзатыльник, сейчас таких уже не раздают...

А получил я его вот за что.
Приехали мы всей семьей к деду в деревню на выходные помочь по дому, по огороду и что-то еще с крышей связано было. Ну, радость от встречи, застолье небольшое... Дед с отцом полезли на крышу, мать с бабушкой вытащили какие-то тряпки из дома, а мне вручили лопату и показали место, где надо выкопать под грядки. Ну работа закипела...

Точнее, закипела она везде, но только не у меня в руках. Ковыряние в земле мне, сугубо городскому 15-летнему подростку, казалось скучным. Но свою часть работы я сделал хоть и медленно, но добросовестно, не придерешься. Выкопал аккуратно, разбил все комки, прошелся граблями, любо-дорого посмотреть. Дед с отцом уже слезли с крыши, подошли ко мне и похвалили.

- Молодец, Алешка! Красиво выкопал. Ну иди отдыхай - для молчаливого деда это была какая-то очень уж длинная речь.

- А на речку можно?

- Можно.

И вот я, в нетерпении, хватаю лопату и швыряю ее, как копье, в грядку. Она втыкается, и я уже бегу к калитке.
Но вдруг какая-то неведомая сила меня останавливает, разворачивает и взгляд мой упирается в дедовские глаза. Это были глаза совсем не обычные добрые, это была ярость. Но безопасная для меня ярость, дед пока никогда на меня руку не поднимал... Холодная волна прошлась по моей спине, ноги вросли в землю...

Дед не сказал ни слова... Он подошел к грядке, вытащил лопату и прислонил ее к стене сарая. И так же молча ушел в дом...

Я не стал задерживаться и слинял на речку. Встретил там деревенских знакомых ребят и этот момент как-то сгладился, ушел на второй план... Но что-то немного покалывало. Видимо с лопатой так нельзя поступать. Ладно, деда, не сердись, больше не буду...

На второй день с утреца мы все вместе занялись огородом. У всех по лопате, перекапываем, рассказываем всякие истории при этом, рядом со мной трудится дед. Он и виду не подал, и ни словом ни взглядом о вчерашнем инциденте мне не напомнил...

Копаем, и иногда нам попадается прошлогодняя картошка. Она всегда попадается, как ты урожай тщательно ни снимай, непременно оставишь в земле картофелину. Найдешь ее через год...

И вот мне попадаются картофелины и я их бросаю, как баскетбольный мяч, в ведро, недалеко стоящее. Одну бросил, две, третью... Иногда попадаю, чаще нет, и они откатываются от ведра в сторону.

И вдруг очередная летящая картофелина окуталась туманом и оставила за собой инверсионный след, как самолет на форсаже. Небо тоже будто окуталось тучами, вокруг резко потемнело и взгляд мой расфокусировался. Голова моя, я чувствовал, находится где-то намного ниже чем обычно и стала невесомой.
Первым делом я попытался вернуть голову на место, это мне удалось, потом я повел ею по сторонам, выбрал из толпы дедов одного, наиболее реалистичного, и сфокусировался на нем.

Дед молча смотрел на меня несколько секунд, вздохнул и продолжил копать.
Ни слова я от него не услышал, но понял все. Это был урок на всю жизнь...

Прошло много лет. Нет уже ни деда, ни бабки, Царство им небесное. У меня самого есть семья, собственный дом, 15-летний сын и клочок земли. Весна, пришло время заниматься огородом...

Женскую половину семьи мы отпустили по каким-то их делам, а сами с сыном переоделись, взяли лопаты, грабли, секатор и садовую пилу. Начали с обрезки деревьев. Одно небольшое дерево засохло за зиму, решили его срубить. Поручил это сыну... Можно было бы и бензопилой, но надо же приучать к труду подрастающее поколение...

Занимаюсь обрезкой и слушаю стук топора. Внезапно до меня доходит, что стук какой-то странный. Слабый и ненастоящий. Оборачиваюсь и охреневаю - в одной руке у сына смартфон, в другой топор. Одной рукой он пишет сообщения, другой вяло постукивает по стволу дерева, даже не глядя...

- Убери телефон -довольно спокойно говорю ему.

- Сейчас.

Издевательство над деревом продолжается. Он уже, видимо, забыл о своем обещании. Звуки ватцапа идут через каждые 2 минуты.

- Ну-ка, отпили вот эту ветку - добавил я немного металла в голос.

С крайне недовольным видом он подходит, берет пилу и, все так же глядя в экран, спиливает ветку, заодно срезав кусок коры со ствола...

Поворачивается, бросает пилу на землю, и глядя в экран, начинает писать новое сообщение... Почему-то мне вспомнился дед...

Все, что произошло дальше, было не по моей воле. Мой мозг за долю секунды сконнектился с неведомым небесным сервером, мгновенно загрузил несколько терабайт информации, обработал ее и заархивировал. Рука напряглась и превратилась в мощный канал передачи мудрости предков в голову нерадивого сына моего через его затылок...

Телефон полетел в одну сторону, сам он в другую. По ошарашенному взгляду было понятно, что мудрость предков записалась в мозг, не потеряв ни единого байта... Это был единственный случай, когда мне пришлось таким способом учить сына уму-разуму.

Сельхозработы далее продолжались качественно и с соблюдением всех неписаных правил. Хотя я ,подобно деду, ни единого слова не добавил и вопросов сын мой не задавал.

Он поднял пилу, почистил ее от земли и повесил на дерево. Далее срубил засохшее дерево, зачистил ствол, порубил ветки и сложил для костра. Топор отнес на место. Програблил огород от мусора, грабли прислонил к стене сарайчика. Далее присоединился ко мне копать под грядки. Когда я разрешил ему отдохнуть, лопату не бросил, а воткнул в землю...

Выводов много, один из них - во всем должна быть культура, в работе, за столом, в разговоре, даже на пикнике...

Это сообщение отредактировал мастер123 - 22 сен. 2015 г. в 22:02