Нищеброда не предлагать, или Куда подевалась настоящая любовь?

Любовь в современном обществе всё больше становится атавизмом. Мы разложили её по полочкам, систематизировали и приклеили инвентарные номерки.

Психологи выделили стадии, определили длительность и спрогнозировали развитие. Те же психологи, переобувшись в философов, разделили любовь на подвиды, найдя любовь дружескую, сексуальную и безусловную.

Интернет переполнен полезными и вредными советами, как влюбить в себя любого, и слезливо-приторными статусами, которые счастливо или несчастливо влюблённые подростки постят на стенах соцсетей.

Льются слёзы, тратятся тонны косметики и нервов, только всё впустую: любовь в современном обществе практически умерла. По крайней мере, та, о которой слагали поэмы.

Бывшие девочки, прагматично переработав материалы сказок, перестали безудержно влюбляться в мальчиков-нищебродов. Нет, они не презирают их и не отказываются от любви, они просто не замечают — тех у кого, нет перспектив. Сказки о принцессе, полюбившей свинопаса, нынче не в почёте. Одна моя знакомая точно знала, что замуж выйдет за директора, не важно чего, но обязательно директора (а ведь взрослая вроде тётка). "А если полюбишь вечного студента?" — задавалась я вопросом. "Не полюблю. У меня не возникнет чувства к нищеброду", — спокойно разъясняла она.

Всё просто и понятно. Женщина ищет сильного, уверенного самца, способного обеспечить её будущее и будущее её детей. И влюбляется только в такого. Другие не интересны. Вроде логично, но это не о любви.

Мальчики работают, берут кредиты, зарабатывают на квартиры, машины, отдых на Мальдивах и женятся к 40 годам. На юных нимфах, очарованных возможностями кавалера. Не обязательно по любви. Обязательно, чтобы в тренде.

Девочки качают ягодицы и интеллект. Накладные ресницы, надувные губы, модные одёжки или жёсткий эпатаж как бы "для себя". На самом деле — для привлечения конкурентоспособного самца. Многие не гнушаются перепробовать на пути к прынцу пару десятков придворных. Особо удачливые отхватывают лакомый кусочек и уезжают на сказочное Бали постить счастливые фотки с посылом "Я – бОгиня!". Браки распадаются, девочки лопаются от силикона и сжигают ноздри, страдая вечным насморком, зато денег становится больше и обеспеченное будущее гарантировано. Можно напоказ страдать о покинувшем принце, можно стать ведущей, светской львицей и даже певицей. Главное — расстараться в начале.

Любовь похожа не на крышеснос, а на торговлю на невольничьем рынке — губы, зубы, дипломы, перспективы. Всё чётко и прагматично. Продуманная романтика в запотевших бокалах вечернего ресторана, улыбчивый, точно в срок родившийся малыш, уже с рождения одетый по последней моде и постящий маминой лёгкой рукой "голые" фоточки в собственный "инстаграм".

Строго выверенное дозированное счастье. С рассчитанной ипотекой и заботливыми завтраками. И так во всём этом спокойно, красиво и хорошо, что неожиданно хочется крикнуть: не верю!

Всё это рафинированное, продуманное и такое правильное счастье, может, и есть счастье, но не любовь.

Нестандарток, разведёнок и постбальзаковских дам уговаривают, что внешность — не главное, а создать семью можно и в 50. Лукавят. Для размеренного запланированного счастья это всё как раз очень даже важно. Набор штампов: социальный статус, объём кошелька, возраст, рост, вес, характер, отметки о детях в паспорте.

А вот для любви не важно. Именно спонтанность потеряли мы в любви. Когда влюбляешься сам непонятно во что и непонятно почему. Не в кипящие гормонами 16, когда каждое лыко в строку, и не в безысходные 153, когда лихой джигит кажется вполне подходящим партнёром старости, а в самый что ни на есть расцвет.

Когда просыпаешься однажды и понимаешь, что уютные чернявые фитоняшки, всегда вызывавшие восхищение, слетели с дистанции, уступив место маленькой вёрткой страшноватой блондинке со стервозным характером, отягощённой тремя детьми и мужем-боксёром. Вот только она есть. И никто больше не нужен.

Когда вдруг перестаёшь подсчитывать, на каком свидании уже прилично отдаться, а просто наслаждаешься, находясь рядом, и совсем не хочешь торопить события.

Когда закидываешь в чемодан размеренную и распланированную жизнь и, разрывая помолвку, уезжаешь в Акапулько за полуграмотным аборигеном.

Когда ты не знаешь, сколько продлится твоё счастье, и планы на будущее туманны, а друзья удивлённо крутят пальцем у виска.

Когда каждая минута — твоя, настоящая и прочувствованная, дороже целого мира. Когда поёт душа и рождаются поэмы, когда ради любви развязываются войны и гибнут империи...

Спонтанную, без правил и прогнозов любовь потеряли мы в современном мире систематизации и планирования.

А, может, и неплохо это, ведь на смену пришло размеренное и предсказуемое прагматичное счастье. Только вот из запланированного счастья так сложно написать поэму — лень. Да и некогда.

via