Папа никогда не врёт

Сегодня видела во сне папу.

Сидели с ним на нашей старой даче, и курили красный L&M, стряхивая пепел в стеклянную баночку из-под майонеза Кальве. По всему видать - в девяностые нас занесло.

На бельевой верёвке сохли папины плавки, прижатые деревянной прищепкой, по соседнему участку куда-то катил тачку с сорняками утонувший по пьяни десять лет тому назад сосед дядя Володя.
Смеркалось.

А мы с папой прям так хорошо сидим, анекдоты друг другу рассказываем, вспоминаем, как он спёр на работе мешок цемента, чтоб отлить из него прямоугольные плиты для ограды грядок с бабушкиным малинником, и как мы с Машаней оставили на память на одной из этих плит отпечатки своих ладошек. Вон они. И там под ними ещё дату видно: 7.07.1992 г.
Это уже папа сам тогда накорябал, веточкой на мокром цементе.

Где-то за лесом протяжно гудит проезжающий мимо электропоезд. Папа смотрит на часы, встаёт с лавочки, и говорит: Ну, посидели на дорожку, теперь и ехать можно, со спокойной душой. Пойдём, до калитки тебя провожу.

А мне так не хочется никуда уезжать.
И я говорю: Слушай, пап, а может, я ещё на денёк останусь? В Москве щас погода - полное говно. А тут прям лето настоящее.
И папа такой: Так у тебя ж пропуск-то одноразовый, он только сегодня действителен, завтра ты по нему уже уехать не сможешь. Так что дуй давай, а то на электричку свою опоздаешь. Ну, с Богом, доча. И не переживай - скоро и в Москве погода наладится.

Просыпаюсь я такая, и думаю: блин, даже ТУДА уже Собянин добрался со своими пропусками. Теперь и помереть просто так нельзя, не получив на это разрешения!
Но хотя бы одно радует: папа сказал, что скоро и в Москве лето начнётся.
А папа мне ещё никогда не врал.

©Лидия Раевская