Топить поздно...

Помните старое, ещё времен бумажных газет, шутейное объявление "отдам котят в добрые руки или утоплю"?

Ну так вот... топить этого рыжего шерстяного дурака поздно - он уже настолько вымахал, что сам кого хочешь утопит. В слезах. Доведет до слёз и утопит в них же.

Я привык к его регулярным ночным сайгачествам по подоконнику. Я простил ему разбитую гитару. Я смирился с режимом реактивного мустанга, голоса в голове которого приказывают со скоростью короткого замыкания носиться по всему периметру квартиры, меняя направление разное количество раз в абсолютно непредсказуемую сторону.

Влево! - тыгы-дыгы-ды. Вправо! Тыгыды. Назад. Тыгы... Вверх! Тыгдытыгыды. Вправо! Влево! На восток! Тыгыдыгыды!

Я даже игнорирую его стремление шуршать нешуршащими предметами и научился убирать кружку с чаем подальше от компьютера. И, знаете, хрен бы с ними, с его попытками превзойти "Формулу-1" в попытках вписаться в повороты, которых в этой реальности никогда не было и не планировалось. Хрен бы с ним, что происходит это глубокой ночью.

Но сегодня, в начале четвертого (тоже, кстати, ночи), этот пушистый глист решил, что ему мало выделенной игрушечной мыши, шариков для пинг-понга, шнурков (персонально ему купленных, между прочим), скатанных из пищевой фольги комочков и резиновых игрушек (тоже, блин, специально для него брали, чтоб зубы чесал) и полез на полку с плюшевыми игрушками, которые супруга собирает, ласково величая их "плюшики".

А супруга, между прочим, к плюшикам своим не только с лаской, но и очень трепетно относится.

А кот не трепетно. Кот ронятельно относится. Вообще ко всему, что есть в этом мире.
Ну вот он, собственно, просто взял и уронил. Всё. Вместе с коллекционной машинкой, колёса от которой мы искали потом минут сорок.

А супруга к своим машинкам ещё трепетнее, чем к плюшевым игрушкам относится.
И вот сегодня, на (не помню какие это по счёту) сутки в режиме "город засыпает - просыпается... не мафия, нет. Просыпается рыжий бесоёб", мои нервы сдали.

Какой там из всадников апокалипсиса на рыжем коне приехать должен? Война? Вы знаете, мне кажется, в аду концепция поменялась. И Война, по новому адскому замыслу, должен явиться не на коне, а на коте. Нашем коте. Который после вылета в форточку и последующего возвращения плачущей супругой домой - жалко всё-таки - пребывал в смирении не более трех минут.

Да, представьте себе, сегодня ночью струны на гуслях моих нервов не выдержали напряжения. Увидев держащуюся за сердце супругу, я сам не понял, как схватил этого разрушителя гармонии, презирающего фен-шуй и отправил за окно.

- Я позва-а-ала... и... и... он при-и-ишёл. На имя-а-а...
Всхилипывала супруга чуть позже, отсчитывая капельки барбовала.
А я слушал её и думал: "Значит, сука, на имя, всё-таки отзывается. Когда ему надо"
Её богу, мне самому стыдно. Оно ж животное. У него ж рефлексы и инстинкты. И я это умом понимаю. Но разбитая машинка стала той искрой, из которой возгорелось пламя катапультирования.

Теперь, смотрите. Барбовал ещё капал в мерную рюмку, а рыжий чумоход уже не давал кошке сходить в туалет. Это у него хобби такое. Как видит, что кошка в туалет идет, там мигом за ней. Довёл старушку до того, что она под стенку срёт. И я её понимаю.
В лотке тебя с нескольких сторон обойти можно, а ежели жопой в угол, то места для манёвра у рыжего беспредельщика уже поменьше, потом что угрозу видно. И от того шанс покакать хоть какой-то имеется.

Короче, поймав шерстерыжего дурака и надежно зафиксировав за шкирку, мы дали кошке возможность сходить в туалет. Светало...

А колёсиков от машинки так и не нашли. Я думаю, что в аду колёсики. Кот их наверняка туда отнес, когда к сатане ходил, просить график ему усилить.

Так вот. Топить его уже поздно. Поэтому, интересуюсь, котик никому не нужен? К лотку приучен и умеет умильно делать потягуши. На этом достоинства заканчиваются.

Если не нужен, то подскажите, знакомых врачей ни у кого нет, чтоб какое-нибудь ядрёное успокоительное выписали? Не коту. Мне. А то я за себя не отвечаю.

© VampiRUS


Это сообщение отредактировал VampiRUS - 17 мая 2022 в 07:49