На грани этнического конфликта., Из моей жизни.

Моя первая тема, простите если что ни так.

Не знаю почему решил написать именно эту историю., заценяйте.

Была зима 2005 года, мы с моим коллегой и корешом Мишкой, по служебной необходимости двинули на автомобиле ГАЗ 3307 из славного городу Нижний Новгород в не менее славный город Брянск. Мишан год назад откинулся с армии и был за рулевого. Славился он тем, что был ростом 175 см, весил 55 кг, но за обедом съедал 2 кило пельменей в один присест. Путь наш пролегал через МКАД ещё более славного города Москва. Так как к Москве мы подъезжали около 12 ночи, пробок совсем небыло.
Рулим мы значит по мкаду, километров этак 90 в час, что для ГАЗона весьма прилично, я вдруг почуял что меня припёрло по большому, причём очень резко и не по децки. Обычно такое со мной не случается, т.к эту сторону физиологии я всегда контролирую и спонтанных приступов у меня не бывает… но тут.. короче хоть палец в жопу суй.

Кто ездил на ГАЗ 3307 , тот знает, что пассажирское сиденье у него к полу приколочено, без всяких амортизаторов и места для ног, меньше чем в запорожце. А так как туда мы гнали порожняком, то за 450 км и 7 часов пути, меня изрядно растрясло, так что непонятно сначала было – толи срать то ли блявать хочется, то ли и то и другое вместе.
А при мысли, что это только пол пути туда, а потом ещё и назад столько же, мне становилось ещё дурней.

Вобщем я вытаращив глаза ору Мишану- ищи блять сортир! Срочна!
Он орёт – ща.
Пейзаж за окном в 12 ночи был не радостным – какие то строительные рынки и о радость , кафе и рядом с ним толчок, типа будка как в деревне. Ору- тормозибляяяя. Мишан тормозит юзом, пролетаем вперёд, сдаёт задом (кого ебёт в 12 ночи) , я хватаю рулон бумаги и выпадаю из кабины в снег. Перелажу через отбойник и бегу к этой будке. По дороге закрадываются мысли – откуда деревенский точек у мкада, но думаю похуй, не до этого. Подбегаю к этому строению и вижу что нет двери… Бля.. похер. В место мозга уже каки. Захожу туда, пытаюсь найти свет, но не нахожу, да пофик. Думаю как бы в очко при такой темени не пизданутся. Под ногами, что то хрустит и запах такой… не специфический для колозета… похуй! До взрыва остались секунды. Принимаю решение гадить там где стою. Снимаю портки, и уже нахожусь в позе лыжник на старте и вдруг… В кафе загорается свет и одновременно загорается в моём толчке…
Бляяя, слышны голоса на азерботском , я щурюсь от яркого света, а когда зрение возвращается я вижу мангал стоящий в метре от меня, угольную крошку под ногами и понимаю что сел гадить в святая святых , короче там где они шашлык жарят…

Представив, что они со мной сделают когда обнаружат , я на ходу натягивая портки и с голым задом, ломлюсь к машине. Очко сжалось так что уже не до усёра было. К счастью Миха всё это видал из окна и был готов дать тягу. Вслед мне криков небыло, но Мишан
сказал что у них был шок – папиросы из едал повыпадали, когда они увидели что из их шашлычной ломится чувак чуть не на четвереньках и с голым задом….

Ебашили мы без остановки ещё километров 100..

10 лет прошло, а мне досихпор стыдно при мысли , что бы я им ответил если бы они застали меня во время процесса? Типа – «Пацаны, я не скинхээд, чесссна…»