Как я записался в стукачи

Здорово, ЯП! Попытаюсь вкратце, но, наверное, не получится… 15 минут назад я стал стукачом. С общепринятой в России точки зрения. Я своего «ближнего» сдал ментам и посадил в клетку.

Словом, сижу я, ем плюшки в обеденный перерыв, почитываю ЯП-чик. И тут звонок от девочки-коллеги: «А-а-а-а! Прибегай скорее, нужна помощь! Тут пьяный с ребенком!» Пионерский задор у меня давно выгорел. Но такое проигнорировать пока не могу. Побежал. Благо – буквально через перекресток бежать.

Картина маслом. Тело за 40. Синее в дым. Руки сбиты, поскольку передвигается он уже при помощи четырех конечностей. То есть, термин «Хомо эректус» (человек прямоходящий) в его случае надо переводить уже как человек-хуй.

Рядом с ним мальчик лет пяти-шести. В водолазке. В сандалиях летних. На улице – на минуточку – ветер, и около 9-10 градусов. Трясется от холода. Мои соратницы (коллеги), обратили на них внимание, когда это тело ухватило ребенка и поперло его через оживленный поток машин на красный свет. Ну, догнали, притормозили в меру своих сил (благо, сил надо было немного), и мне позвонили. Прибежал.

Вопросов, что делать, как-то не было. Сдавать стражам порядка. Пока их ждали – тело усадили. Сидеть оно не хотело, а стоять не могло. Из того, что вылетало из пасти, помимо запаха сивухи и больных зубов – 70 процентов мата, 20 % - неразборчиво. Оставшиеся 10 можно перевести так: детей четверо, мать с младшим в больнице. И сыну – ни (….) чего от них не бери. Возьмешь – убью.

Просто пацан был чуть разговорчивее, и сказал, что он – Дима, что дома бабушка, но его пока никто не кормил. А папа работает на стройке.

Диме принесли из ближайшей кафешки борщ, картоху с котлетой, сок. Но есть не стал. Хотя по глазам было видно – очень хотелось. И – опять же, по глазам – в слово папкино насчет «убью» верит он твердо.

Первыми пришли ДПС-ники. Общались с ним корректно, хотя матом он их крыл направо и налево. И от меня отвернулись, когда я его нечаянно за шиворот потрепал (этот гандон граблями своими попытался моих соратниц-коллег не то лапать, не то толкать). Но, говорят ДПС-ники, вы же сейчас уйдете. Вы спешите. И показания никто не даст. Заверили, что дадим. Вызвали ППС и ИДН.

Словом, сдал я мужика. Со всей пролетарской ненавистью. Везде расписался, телефоны оставил. И настаивал, чтоб ему еще 319-ю в протоколе нарисовали «оскорбление сотрудника при исполнении». Ибо было за что. Не знаю – нарисовали ли? Но свой протокол ДПС-ники составили, и ИДН-щица объяснение взяла. Усадили Диму, папу, в красивую расписную машину, забрали борщ с картохой и уехали. Обещали позвонить – рассказать детали.

По сабжу – все. Дальше – мысли. Стукач? Хер с ним. Стукач. Аж клокочет все от того, что все-го лишь стукач, а не «превысивший пределы необходимой самообороны». Даже не из-за ДПС не превышал. А из-за сына. Сын и так горя хапнул.

От слова «ювеналка» меня раньше аж передергивало. Но вот тут коллега за соседним столом «он-лайн» философствует, пока я эти буквы пишу: «Ты только хуже сделал… Закроют – что дети будут делать? Пьяный, да. Но с другой стороны – всякое бывает в жизни человека…» А что – лучше, если он сына под машину затащит? И водилу из-за него закроют? У которого, может, тоже четверо? Ювеналку – на хер. Но вот инспекции по делам несовершеннолетних тут поработать надо, и крепко.

По мыслям – все. Дальше можно не читать. Теперь - лирика. Я живу в прекрасном мире. Да, мне не хватает иногда денег на самое нужное. Вот на Пасху осталось 3 тысячи, и мы с женой гадали, что нужнее – сливочное масло для выпечки, или цепное масло для пилы. В Пасху без куличей нельзя. Но если заправить пилу, можно денег напилить.

Да, на носу зима, а у меня нет ни цеха, где работать, ни бревен, чтобы пилить. Да много чего не хватает в моем прекрасном мире.

Но! Я с помощью пилы жив. Не только физически, а еще и морально. Я пребываю в иллюзии, что делаю мир прекраснее. А в прекрасном мире живут прекрасные люди. И что кровавая резня бензопилой – это стереотип. Я внушаю людям, что пила – это как скрипка. И что я добрый и хороший.

А вот сейчас понял – ни хера я не добрый, а пила – не скрипка. Спроси меня хоть кто: «Отпилил бы гандону ноги, чтоб не таскался синий по улицам с полураздетым и не кормленным с вечера дите? Отпилил бы вору руки, чтоб не крал у пенсионерки последнее? Отпилил бы педолфилу яйца, чтоб детям судьбы не ломал?» Да. Да. Да. Был бы мой ответ.

Всем спасибо. Выговорился.

Блин – перечитал, и понял, что может быть непонятно про меня, пилу и прекрасный мир. И про руки-ноги-головы. Если что - отпилю быстро и качественно