Рельсы смерти

По молодости рубил кусты под проводами. Возле Будогощи, а эта такая дыра, что не приведи господь. К счастью, дружили с железнодорожниками, пару раз в день шёл маневровый тепловоз, подбирал нас. Иначе пилить пять вёрст по заснеженным рельсам, а потом ещё электричку ждать.

Нас трое, сидим в кабине на полу, тесно, но тепло. Машинист, седой дядька, старше нас раза в два. Рассказывает что-то, но мы сразу засыпаем, пригревшись.
Вдруг резкий толчок, рёв гудка, страшный скрип отовсюду. Вскакиваю на ноги - уже почти под самым поездом какой-то человек с гружеными санками. Успеет- не успеет?! Успел, скатился с рельс в последний момент, в шаге, наверное, от смерти.
Вот чёрт, думаю, и груз не бросил. Гляжу на машиниста, он бледный, крестится.

― Вроде, обошлось, не переживайте, - говорю ему, - а ведь ещё секунда-другая и был бы кирдык.
― Девятый, - шепчет машинист еле слышно.
― Что девятый? - не понимаю я.
― Девятый кирдык был бы. Восемь уже на мне. За тридцать лет-то. Скорее бы на пенсию.

©К.Вонаба