Своя война

Тусклое пятно солнца медленно омывало глазницы зданий. Какие-то из них блестели, как взгляд влюбленных, а какие-то были затянуты серой, словно глаза старика, пеленой пыли. Он снова вернулся домой, точнее будет сказать то, что от него осталось. Дома больше нет. Нет, он есть, он стоит, но у каждого дома должен быть домовой, хранитель, душа если будет угодно. То, что превращает серый бетон в живой организм, со своим характером, запахами, чувствами. То, что раньше превращало безжизненную пустыню в цветущий сад, покинуло это место, превратившись в капли платины на его лице. То, что когда-то вытащило его из липкой и вязкой топи безнадежности и отчаяния. То, чей уход вновь мокнул его с головой в зловонное болото безысходности и эксистенциальной тоски. Он, как и прежде, приходил домой, здоровался, с этой сущностью, но понимал, она уже никогда не вернется. Мир стал другим. Не лучше и не хуже, по крайней мере для всех окружающих, ведь у каждого своя война. Он понимал, что мира больше нет. Долгие годы, как осколки невидимых снарядов, оставляют глубокие раны-борозды, некоторые видно на лице, их иногда называют морщинами, некоторые морщины находятся гораздо глубже. Он боролся всегда, даже когда казалось, что он окружен и враг вот-вот прорвется, но тускло горящий уголек надежды придавал ему сил вступать в новый бой.
Он бесцельно бродил по серым лабиринтам улиц и вглядывался в идущих ему навстречу людей. Одни грустили, другие увлеченно о чем-то разговаривали, некоторые смеялись и радовались…Но у каждого была своя война. Однажды, он даже, как ему показалось, увидел ее, ту самую, непосредственную, немного грустную от навалившихся проблем, увлеченную чем-то близким и до боли знакомым, ту, которая не раз ему помогала залечивать раны. Ту, которую он всегда старался сберечь. Ту, ради кого он пошел на войну. Он даже подошел к ней ближе, но она взглянула на него и мельком сказала: Вы, кажется, обознались.
В сотый раз придя в безжизненную пустую коробку, пахнущую как ему кажется, еще не выветрившимся запахом ее духов, он устало сел на кровать, где они проводили время долгими зимними вечерами. Где всё было пропитано странными, непохожими ни на какие романы чувствами. Где жила забота. Где умирала любовь. Он опустил на ладони тяжелую от свинцовых мыслей голову и заплакал.

Он вернулся с войны. Он проиграл….