Алко-философия субботнего утра

Суббота, мать её.

Время — полшестого утра, а я уже не сплю. Какое там спать, когда в башке будто черти в чечётку играют, а во рту — как будто эскадрон гусар ночевал, прямо вместе с лошадьми.

Посмотрел в зеркало — оттуда на меня глядит какой-то помятый, седой старик.

Глаза красные, мешки до подбородка. А ведь мне ещё только под шестьдесят. Ну, как только… По паспорту шестьдесят, а чувствую себя на все сто двадцать.

Вчера с соседом думали «посидеть по чуть-чуть», вспомнить молодость. Вспомнили, блядь.

Три бутылки беленькой, полирнули пивом, и вот я здесь — лежу пластом, боюсь повернуться, потому что кажется, что голова просто отвалится и покатится под диван.

И ведь ладно бы просто похмелье. К физической боли всегда прилетает она — ментальная сука. Накрывает так, что хоть вой. Лежишь и думаешь: ну и куда ты приплыл, Володя?

Жизнь-то пролетела, как товарняк мимо полустанка. В молодости думал — ух, горы сверну! Будет и дом, и дело своё, и путешествия.

А в сухом остатке что? Магазин, с которого сократили, копеечная подработка, хрущёвка с ободранными обоями, которую сто лет надо отремонтировать, да кошка одноухая.

Жена бывшая хрен знает где, сыну звоню раз в месяц, и то разговор три минуты: «Да нормально всё, бать, занят я». Друзья — либо спились, либо на кладбище, либо вот как вчера: соберёмся, зальём зенки, чтобы про проблемы не думать, а утром выть хочется от безнадёги.

Ни карьеры, ни денег, ни здоровья уже нет. Зубы выпадают, колени на погоду крутит, а сегодня ещё и печень передаёт пламенный привет через правый бок. Сижу, держусь за минералку как за спасательный круг, а она не лезет.

Вся жизнь ушла на какую-то суету, на черновик. Думал, успею ещё пожить набело. Не успел. Старость пришла одна, без мудрости и без денег. Только с похмельем.

Ладно, мужики, плесните там за моё здоровье, у кого суббота получше началась. А я пополз в аптеку за янтарной кислотой, если дойду, конечно. Всем выжившим — лёгкого выхода.