Книга обо всём.

Тернистым, жизни часть, пройдя путем,
Мне захотелось очень написать,
Огромнейшую книгу обо всем,
О том, что не дает нам ночью спать,

Про тот секрет, что знают только дети,
О чем мечтает наш дворовый пес,
О чем поют все птицы на рассвете,
И как летит вперед наш паровоз,

Я взял бумагу, карандаш, резинку,
И вывел крупно: «Книга обо всем»,
Глава один: «О том, что в жизни длиной,
Мы не всегда идем своим путем» …

Писал я долго, перечитывал и рвал,
Писал опять, и снова, снова, снова,
И из всего многообразья языка,
Искал одно единственное слово.

В моей заветной книге было много,
И про любовь, про радость и про тьму,
Как девушка рыдает у порога,
Вслед мужу, забранному на войну.

Писал, как рушились надежды и мечты,
Как раскололся мир на «до» и «после»,
И как из пепла возрождаются дворцы,
И как вожди остались на погосте,

Как мозг пронзает словно шило боль,
Как смерть приходит, словно избавленье,
Как рвется, клеится и рвется вновь,
Затейливое, разных судьб, переплетенье.

Писал я много лет, и днем, и ночью,
При свете солнца, и в огне свечи,
Писал я так, чтоб распознать мой почерк,
Могли бы хоть слепые дураки.

И на закате жизни длинного пути,
Я вынес рукопись и крикнул: «Вот, смотрите!»,
Здесь есть про все, по жизни как идти,
Вы книгу эту обязательно прочтите!

И подошел один, потом второй,
Вот человек пятнадцать набежали,
Перелистнули книгу раз, другой,
Пожав плечами, грустно покивали.

Ушли. А я стоять остался, жив едва ли,
Ведь это все писал полжизни я, всерьез…
Но предо мною чистые листы лежали,
И вместо текста, лишь следы от слез…